诗魂封神第33章 通道关闭危机暂停
穿过那片阴影时天已经黑透了。
他踩进荒野脚底一沉鞋底带起一撮灰白的光像谁吹灭了半截火柴闪了一下就没了。
风在后面追。
焦土打着旋儿贴着地面跑像烧剩的纸片又像谁撕碎的稿子。
他没回头。
身后那道裂口早就合上了可他知道底下还在烂。
不是结束是还没炸。
前头地平线裂着黑得不像缝像被刀捅穿的肚子边儿都翻着。
没有声音但脚底发麻骨头里嗡嗡响。
那是诗不是写的是卡在地底的残句挤着、撞着、喊着要出来。
竹简贴着胸口布条勒进肉里一圈圈红印像刻上去的。
他走得慢每一步都像从泥里拔靴子鞋底扯着焦土啪地一声湿乎乎的。
膝盖发僵关节里像灌了冰水弯一下疼得牙根发酸。
冷从骨头缝里往外钻像有虫子啃。
但他不能停。
那道光还在底下跳一下一下撞着他心口。
地缝边上雾气翻着青铜色的像活的。
雾里飘着字——“天地不仁”半句“长河落日”半句还有听不懂的调子断断续续可带着热像刚吐出来的血。
这些字不是写出来的。
是古人咽下去的一句一滴血一字一缕魂。
刘斌知道那是被烧死的诗被割舌的人临死前咬在喉咙里的呐喊。
等了千年就为了这一刻和他这块身子对上频率。
他站住手伸进怀里掏竹简。
解布条时手指抖了。
不是怕是身体自己在往后缩。
肌肉绷着神经抽着像知道接下来要疼成什么样。
他明白要做什么——封印阵靠诗魂引路真言开锁血来祭。
可他发不出声了。
上一章那一脚踩下去不光埋了“诗”字也把他嗓子踩断了。
现在张嘴只有铁锈味连喘气都带腥。
但他还有心跳。
他闭眼手按上竹简。
脑子里一下子全回来了：七岁在灶台边用炭条写“山高月小”火光映着娘的脸；十六岁雨夜里拿玻璃划“诗是活着的声音”雨水顺着窗缝流下来打湿袖子也打湿那行字；审讯室里咬着钢笔不松口血顺着嘴角流进衣领墨混着血在纸上洇出一朵黑花……那些字那些声那些没写完的诗全在心里活着像埋在土里的种子就等一声响。
心一跳诗魂猛地颤了一下竹简上爬出暗金的纹路像血管慢慢张开。
他咬破舌尖血涌出来顺着下巴滴。
蹲下用血在地缝边上画线。
第一笔刚落胸口猛地一抽像有人拿刀剜他肺疼得差点跪倒。
第二笔眼前发黑耳朵里炸开仿佛上千人齐吼声浪撞得脑壳要裂耳道流出血来。
第三笔他吐了口血混着碎牙落在阵上居然自己烧起来幽蓝的火苗晃着照出他扭曲的影子。
七道血痕七次轮回的执念。
每一笔都是一个诗人死的时候灵魂被碾碎的瞬间。
他画得极慢每一下都像剥皮抽筋。
可他不能停。
阵不成那黑缝就会彻底撕开诗魂涌出来变成洪流把人世吞了。
诗本是光可沾了怨就成了灾。
最后一笔合上地面轰地一震裂缝里传出龙吼像地底有东西翻身。
雾炸了变成人影——穿青衫的穿粗布的穿破卫衣的——全是不同时代的诗人全长着他的脸。
他们张嘴没声可字浮在空中：“记得”“别忘”“写下去”“烧了也写”。
那些字像碑像遗言像咒。
这是最后的拦。
不是打他是勾他。
要他留下要他变成通道的一部分用魂继续念让门永远开着。
诗不断魂不灭。
可诗不断人就永无宁日。
那些字会变咒韵脚成锁链把活人拖进无尽念诵当祭品。
刘斌跪下两手按在阵心。
心在跳残魂顺着血脉冲到指尖。
阵纹亮了血火倒卷缠住那些影子。
人影挣扎吼着化成墨烟被吸进阵里。
地缝闷响像巨兽吞东西。
蓝火一寸寸灭天上的裂口开始合像伤口愈合边儿泛着光像大地自己在缝。
就在阵要闭的那一下一道银光从底下冲出来没被吃干净。
细得像针亮得扎眼。
刘斌瞳孔一缩——那不是光是诗。
一个字一句没写完的一个被掐断的念头。
它没死只是被压回去像种子埋进冻土等着春。
封印成了。
天地突然静了。
风停雾散空气都僵住。
月亮从云缝里漏下来照在焦土上像撒了层霜冷陌生。
刘斌还跪着手撑在阵上指尖发麻整条胳膊没了知觉。
他低头看见掌心七个血字——“诗不死唯隐”——在发光光往肉里钻字慢慢淡了像被身体吞了。
他慢慢扯下卫衣的破布动作像在盖棺。
布轻轻盖在阵上压住最后一点颤。
然后松手竹简滑回怀里。
抬头。
云裂开月亮圆了。
没欢呼没动静只有静。
沉得压胸口的静。
他知道不是完是拖着。
那道银光还在底下跳像心跳像呼吸像有人在黑里继续写没人看得见的诗。
那诗不在纸上不在嘴里在地底下在血里在每一个不肯闭嘴的人心里。
他嘴角抽了一下。
没声但笑了。
松了口气的笑累到极点的笑也是死过一回的笑。
然后他慢慢跪倒膝盖砸进焦土。
背一弯额头贴地整个人趴上去不动了。
焦土吸走他最后一点热像大地接住一个回来的人。
快昏过去时他听见一声“沙沙”像风吹竹简又像谁在耳语。
那声不从外头来是从他胸口里冒出来的像心在读一首没人听过的诗。
掌心忽然一烫。
那七个字在皮底下轻轻跳像脉搏。
千里外一座废城一个盲童蹲在断墙下手指在地上划。
灰里浮出一行歪歪扭扭的字： “听见了。
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